A Tribute to the Superego (or an ideal first date)

Egon Schiele, seated couple

(Inspired by Slavoj Žižek’s ideal, perfect date: https://www.youtube.com/watch?v=7xYO-VMZUGo&ab_channel=BigThink)

It was a September afternoon and the birds were chirping outside, complaining about the finitude of the summer days. Or at least that was what I could interpret from their singing, or what my own set of biased beliefs contaminated their own private conversations.

I realized my palms were a bit sweaty, and that I could not stand still as I constantly paced back and forth on my tiny one-and-half room apartment. I could not focus on just one task: I couldn’t fold the clothes, I couldn’t eat my lunch, I couldn’t gulp down my coffee: I was anxiously waiting for the clock to tick to 15:30, the time were you said you would pass by. It was merely 15:00 when I let out a loud gasp of exasperation: in my constant state of restlessness, I had forgotten to vacuum the floor and take out the trash, and I also had to shower and shave before you would arrive.

I trampled about the house, I vacuumed my beard, took out the shower and shaved the trash and was ready 2 minutes before you arrived. Having one final look in the mirror before opening the door for you I noticed that I had missed a spot beneath my chin: but oh well, I – and you – would have to live with it.

Thanks for inviting me, you said as I opened the door for you. You looked very attractive with your hair loose, hair locks like waves falling on your shoulder and back. I could immediately imagine myself sailing through that sea with my fingers, wandering about the curvaceous mountains of your pale-skinned body, travelling deep down into the jungle that lay obscure beneath the armour of your polka-dot skirt.

My pleasure, I replied to you and opened the door so that you could come in into my apartment. As your eyes skimmed through the walls covered in movie posters, paintings and bookshelves, I had the time to breathe in slowly and try to control myself. I was so nervous I felt my hand slipping away from the door handle, as the amount of sweat coming out from it kept drenching the extremities of my physical body.

I have brought some cookies I baked today, you told me, smiling timidly, pointing to a large tote bag you carried in. A hint of hope invaded my heart upon realising I was not the only person feeling nervous and awkward in that room. Thanks, I replied. But have you brought also the other stuff?

Oh yes, you said, gently tapping yourself in your forehead, in a way of saying how could I have forgotten about that?

You then took out of the bag what we had arranged, and I went into my room to fetch my part of the trade. From the colourful supermarket tote bag you carried, emerged a pink box with the title “Mr. Rabbit’s Ultimate Deluxe Realistic Vibrator” that bragged about “6 different vibrator speeds to ensure maximal orgasm!!“. From the box emerged a 20 cm plastic purple penis with very prominent veins. I could understand why someone would call it deluxe, but realistic? That was a bit far-fetched… ,I commented, and you laughed. I then placed my part of the share next to yours’: a “Flashlight Masturbator with Vibration 3000, modelled after the real pussy of Porn Star Desirée Langoria for a real orgasmic experience“. Again with the ‘real’ talk – what did it actually meant it to be real?

We turned both of our machines on and you penetrated your vibrating purple penis into my Desirée’s copied vibrating vagina. The toys started to fuck with each other mechanically, and we at last had the time to enjoy each other’s company. We had payed tribute to our superego, and we were left alone with our own flesh-bounded personality.

Would you like to have some tea?, I asked bringing the pot from over the kitchen. I had to speak in some decibels louder then normal due to the wheezing and buzzing from the toys. It’s ginger, lemon and cardammon, I explained. You respond eagerly that yes, you would like to have some. I serve it on a teacup I got as a souvenir from Tate Modern in London. You acknowledge the place and start with an anecdote to your last visit to the rainy island of Tea&Biscuits&Royalty, but I’m so sorry to interrupt your story, but I have to turn down the vibration of our vulgar toys as the loudness of their non-carnal, soft-plastic screwing was limiting me to appreciate your beautiful voice.

Would you like to listen to some music? I suggest, intending to mask away the ferocity by which your Mr. Rabbit’s Deluxe ravaged my Desirée’s orgasmic pussy. You agreed and suggests to put on Bach, which I energetically agree to. This is one of my favourite composers, I respond with a cheeky smile, unable to hide my feelings towards you. I start playing the Concerto for Two Violins piece. You agree, saying that he is also one of your favourite composers, but you rather prefer, from the 3 B’s, Beethoven over Brahms and Bach. I try to hide my flailing, acquiescent smile and ask you about your favourite movies. You notice my sudden change of disillusioned expectations, and tells me that one of your favourite movies is Wild Strawberries, one of which a childhood remembrance of unrequited love serenades Bach’s to the winner of her affections. This soothes me and brings me back to pure joy: I tell you, Bergman is also one of my favourites: that is so interesting, and so on and so on.

I reach out to your cup of tea and pour you out some more of that hot liquid: in an instant, my knuckles touch the back of your hand and your fingers, and I feel an electric shock perpetrating every single of my cells, which immediately have one ultimate goal in life: to transfer their DNA to yours and generate a toddler half you, half me.

I look deep into your eyes and I see your cells re-orienting themselves in the same fashion as mine, and, without warning or last words, I submit to it and glue my lips into yours. You get so taken aback by the sudden movement that you let the mug fall over on the desk and roll over to the floor, leaving a trace of hot, steaming liquid behind the broken pieces of the contemporary museum. After a few moments of indecision, your tongue decides to follow mine into the exploration of each other’s oral cavity. The exploration turns out to be successful, and new, un-opened territory calls for precise description and analysis. I proceed to explore your jaw, your neck, your collarbone: those areas show me no resistance whatsoever to my lingual probe. We notice, however, that the inflamed search that we both seek is constrained by the pieces of textile meshworks that hide our most primal desires, and without mercy we get rid of them, clashing down every wall, every obstacle in between our mutual search of carnal meaning.

We hurry off to the bedroom, leaving a trail of evidence on the floor with your socks, nickers, my trouser and cardigan. There is no moment for – neither a need therefore of – closing the door. As we graciously wrestle on my bed, both submitted to the other’s body, we are only able to hear the guttural moaning of our love. Somewhere, far away in the living room/kitchen, our toys are still viciously attacking one another in a ridiculous form of fucking, and their buzzing slowly die out as the evening rises. As you gently fall asleep in between my arms, I hear that our toys are also falling into a mechanical sleep, or simply that they ran out of battery. I hold you tighter, feeling your long exhalation against my chest, and I am glad for the silence I finally have, both in my room and inside my mind.

We had paid tribute to our superego, and then we were finally free to love.

Have you seen my mother?

Edvard Munch, Melancholy

Have you seen my mother?

I have been looking for her, everywhere

But I can’t seem to find her

I’ve looked for my mother at the kitchen, the dinning and the guest room,

even the little cupboard underneath the stairs

But I couldn’t find her.

My father, I know really well where he is

He left when I was eight

And he never came back.

Have you seen my mother?

I asked at the bank, at the supermarket, at the café down the streets,

you know, the one with the barista who reads your tea leaves

at the bottom of your cup.

I didn’t find her on any letter, I didn’t find her by the aisles, I didn’t find her on my drinks

Oh! these expensive drinks!, even after I paid for this overpriced tea

Within this fucking hipster scene

I did not find her.

Have you seen my mother?

I’ve asked at the church, at the school

The priest told me to finish my homework

and the teacher slapped me with the bible

I did not find her, by the verses,

neither hiding behind numbers

Geometric, arithmetic, mathematic

Have you seen my mother?

I searched at the butcher, at the morgue, at the graveyard

but my mother was nowhere

In all that while.

Have you seen my mother?

Maybe she was somewhere at the end of this cheap liquor bottle

I just bought at the 7/11 down the street

You know, the one in front

of the café with the barista

who thinks he knows more shit about life then me

Have you seen my mother?

I’ve finished this whole bottle,

and I still did not find her.

I went to the store again,

and bought a few more bottles

just to be sure

I’ve searched for her in every liquid,

distilled, brewed, spirited

but I did not find her.

I even tried to break down the bottle at the head of the barista

but I missed the mark as I couldn’t see,

speak,

or even think.

Have you seen my mother?

They took me to jail and I also did not find her there

I did find some scary cell mates

that promised to do things to me

I couldn’t even comprehend

and was happy –

oh how happy I was! –

when someone bailed me out

they said it was a woman

a woman with the same name as my mother’s

what a coincidence

the world is small after all

Have you seen my mother?

I looked for her at the street corners

down the boulevard

sprinkled with young girls who had a price

I looked for my mother in their eyes who did not look back at me

I looked for her while I had my grip on their neck

and they would come, come and come again

like waves

waves of make-pretend and deceit

but that would still crush at me if I tossed enough money at it

Have you seen my mother?

I’ve looked for her in all corners of this world

in every bottle, in every fag, in every powder known to men

I’ve looked for her in hell and came back

with nothing but my feet charred from fire.

I’ve looked for her in the train lines, at the phone lines

at the lines my seed would make

at the legs of young girls

too young, too young to be on the street

Have you seen my mother?

I am now at the hospital

Coughing blood, peeing blood, shitting blood

the nurses barely can handle

the amount of blood that rains down from every

orifice, cavity, hole

from my body.

They tell me my situation is bad, that there’s little they can do

I ask them

Have you seen my mother?

And no one can reply

these fancy doctors who studied so much

why the fuck can’t they answer

a simple question

Have you seen my mother?

I spat, trembled, groaned

but there was nothing

those smart doctors could do

can they even do anything?

they can’t even save a man from dying

they can’t even say to a dying man where his mother is

Have you seen my mother?

Those were the last words that uttered my lips

as the nurses came with their fancy equipment

shocking my heart, my lungs, my insides

only to quit when I couldn’t reply with a spasm

anymore.

Have you seen my mother?

As they lowered me down the six feet hole underground

I kept asking whether anyone have seen her

but down on the earth it was dark

too much soil covered my casket

probably no one heard me asking

where my mother was.

But there she was, standing in front of my tomb,

her feet some inches away from my perpetual bed

and she complains about the way my inscription was made

in the stone

Do you see her?

She’s there, she’s here

next to my corpse

crying with an endless cycle of cursing and swearing at God and the Devil

Do you see her?

She lowers down a flower, a chrysanthemum, on my eternal resting space

and she weeps and gasps

Child, where have you been all these years?, she asks destiny,

she asks to my tomb.

Child, where were you?

She didn’t get her reply

as I’ve never got mine.

Compliant blindness

René Magrite, La réproduction interdite

A cup of tea lay untouched in front of Alexander, getting colder as the clock on the wall ticked by. The window was cracked open, inviting fresh air from the garden outside. The air was chill, and made his fingertips freeze. He should get up and close the window, drink his tea to warm up, start working. All of these actions made sense in his head – nevertheless, he was unable to move.

Alexander sat motionless at his desk, having no idea for how long he was there. Five minutes? Ten minutes? 10 hours? A century? Well, for sure it had spanned enough time to cool down his tea.

His wall clock displayed 9:48 pm. He knew for a fact he had arrived at home from work around 7 pm, had eaten whatever leftover he could find at the fridge, showered quickly, and then sat there at his desk for the sole purpose of writing. Almost two hours had passed by, and the only thing he achieved was writing the date down. Somehow the time slipped from his fingers like sand falling from a broken hourglass.

“I just don’t get it, it used to be easier than this…“, he muttered to himself.

The sight of the blank piece of paper, with the minor scribbling of the date, and the fountain pen next to it made Alexander feel sick. The fountain pen lay there, agonizing on it’s own idleness; the paper sheets ashamed to be exposed that naked to the world. Whatever force had motivated Alexander to write was now pointing its finger to his face, laughing at him at a “Ah-ha! Gotcha!” fashion. Breaking his own paralyzing state, Alexander placed his elbows at the table and covered his face with his hands, trying to hide himself from the mockery. He shut his eyes, pressing his index fingers against the skin of his eyelid; soon he started seeing patterns dancing around his visual field, psychedelic creatures that only existed in the absence of light.

“I don’t get it”, he repeated. He breathed in heavily and sighed out, clashing his elbows against the table. “It used to come to me so naturally. Why doesn’t it come back again to me? What did I loose?”, he spoke louder, as if he was speaking to someone else in the room, as if he waited for an answer. But no answer came, as Alexander had been living alone for the past four years. “Now I don’t even get past the point of writing the date on the paper without getting depressed!”

Alexander opened his eyes, freeing his eyes from the misery of compression. He had to blink several times to get used to the light on his office. When he was able to see normally, he saw the pathetic pen and the desperate sheets of paper on his desk. He thought about getting angry at them, about tearing the paper to pieces, about smashing the pen, about spilling its ink like blood on the floor… But he wasn’t able to feel anger. He wanted to shout, to cry, to punch: his body was, however, unable to produce any type of response other than numbness. If anything, he was only able to feel depressed; spiralling inwards into his own misery.

Refusing to let himself go that easily to gravity, Alexander stood up, put the sheets of paper away, placed his fountain pen back on his penholder. He took the untouched cup of tea and went to the kitchen in order to make some more. Perhaps he would just do a camomile and fennel tea in order to sleep. He was in desperate need of some relaxation of mind and body.

“Maybe I don’t have it within me anymore“, Alexander thought to himself. He scratched his face; his cheeks and chin were scruffy with his week-old unshaven beard. “Maybe it felt more natural when I was younger, fresher, more naïve… Also I might just be wasting my time. I spend a lot of time looking for the right music to hear, and when I found the right thing, my inspiration is gone. I go through many scenes in my head, but they seem to evaporate once I finally sit down and have a pen in my hand… I just don’t understand… Maybe I have more important work to worry about than just the non-sense stories in my head.”

Another reason splashed through his mind, but he refused to think of it. Instead he just shrugged and proceed to put the water kettle on the stove.

You know why you can’t write anymore, Alex., said a voice.

Alexander felt a chill running down his spine. His senses all turned on, his body preparing for a flight or fight response: instead he just got paralyzed on the spot, breathing very shortly in order not to cause a sound. His mind started racing fast. Was this one of those moments were a thought is so loud it almost sounds like it is coming from another person?

You know the reason, Alex. And you know it was your own choice which lead to this.

The voice came from within his bathroom.

Alexander’s heart skipped a beat, and instead sunk down to the inside of his intestines, too afraid of beating again and be heard by whatever was lurking on his house. Alexander knew what was awaiting for him from the inside of the bathroom.

Going against his brain, that was aggressively punching his hypothalamic–pituitary–adrenal axis to produce adrenaline so that Alexander could turn away and run as fast as he could from his own apartment, he instead walked in a slow pace in the direction of the bathroom. His brain started panicking, telling him not to follow the steps he was making, but it was in vain. Mind and body were disconnected, and a sleeping part of his brain held advantage on that fight. Alexander was determined to take this path.

Do I sense you want to go back to the way it used to be?, asked the voice seductively. Alexander’s hand was now touching the handle to the bathroom door, and his brain gave one last cry for help – but it’s pleas were diluted into thin air. His heart had now travelled back up to his head, thumping loudly on his ears.

You can come back, Alex! Yes, come back to how it used to be… But remember that there is a price to pay. You remember the price…

Alexander entered the bathroom and there was no one in there, as he had expected.

Getting closer… Invite me back in…!, supplicated the voice.

Alexander turned around and faced his mirror. It was covered with newspapers and duct tape to prevent him to seeing his own reflex. It was an acquired habit from the last couple of years.

You can choose to come back, Alex., repeated the voice from underneath the newspaper sheets. Just remember you have a price to pay. But oh, how much fun it was…!

Before he could realise what he was doing, Alexander had raised his hands and his fingers were touching the different layers of printed words covering his reflection. His heart had migrated to his fingertips, thumping loudly at each word he slowly caressed. His senses were so acute that he could feel the firing of the sensory neurons in his hand traveling to his arms, his spinal cord, his brain.

His fingers stopped at one of the most recent newspaper articles covering the mirror – one about the newly appointed director at the local psychiatric hospital. His left index finger languidly slid down the corner of the page, feeling the colder air of the glass surface chilling his nail. In an almost hypnotically erotic way, his finger traced up and down that opening, feeling his heart travelling back to his chest. His brain, who have long acquiesced, was only working to process the sensory feeling coming from his left index finger. He felt a shiver going down his spine, swirling on his waist and reaching his pelvis. His breathing became shallow and his mouth turned dry. He started to exert more pressure on his index, pulling the paper sheet towards him, and he could hear the paper slightly tearing… He was so close to removing it now… He wondered what type of wonder could happen next…

Alexander was about to remove the paper sheet when a loud bubbling noise came from the kitchen.

The kettle was announcing it had done it’s job of boiling the volume of water it was required, and that it would be very much pleased to be removed from the hot stove, thank you very much. The sound made Alexander’s hand recoil from the mirror as in a strong reflex, hitting himself on the ribs with his elbow on the way back.

The voice was gone and so the feeling of being not alone in his apartment. The sharp pain he had inflicted himself made Alexander leave his hypnotic state. Shivering from this awakening, he splashed some water on his face and left the bathroom, closing the door shut behind him. He grabbed another tea cup and placed two bags of camomile and fennel tea on it. I’ll need double the amount tonight, he thought to himself. He turned off the lights from the kitchen and proceed to his room, picking up a light novel on the way to his bed. He needed to get his mind occupied to try to erase the episode from his head.

After a few pages and half the content of the tea cup drunk, Alexander felt drowsy. He put his reading glasses aside, put a bookmarker inside the book and put it underneath his bed. Having done one last visual check in his room – to identify that everything was where it was supposed to be -, he was able to turn off the lights and finally rest his agitated head on the pillow.

Not everything was where it was supposed to be, however. Alexander did not realize that he had caused a tiny slip on the newspapers covering his mirror. A shinning piece of the reflective glass shone in the dark, now free from the paper prison.

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Excerpt from my current work in progress novel.

Um café com o Bruxo do Cosme Velho

Está quente, a cozinha; o sol entra pelas janelas fartas, deixando marcos nas cadeiras e na mesa. Um destes raios, atrevido, se estende até a xícara de meu café. Oras! pois é meu, acabei de o fazer, diz-lhe ao raio que, amuado, recuou alguns milímetros.

Com ar de vitoriosa, levei a xícara aos lábios; o corpo e a mente estavam já preparados para receber aquele líquido quente e…

Toc, toc, toc!

E lá se foi o meu gole, caindo em minha camisa. Podia jurar que vi o raio do sol tremular, como se risse.

Toc, toc, toc!

Alguém bateu à porta de novo, quase de forma impaciente. Levantei-me enfim – preocupada em deixar a xícara o mais afastada da iluminação possível – e fui me ter com quem batia na porta.

Não era ninguém menos que Machado de Assis, o bruxo do Cosme Velho.

Estupefata – afinal, estamos nos anos de 2018, 110 anos após a morte do escritor, se me lembro corretamente das datas -, não tinha o que dizer além de abrir a porta e permanecer de pé em frente ao autor, que, de carne e unha, deixava-se entrar em minha cozinha e tomava um lugar para sentar à mesa.

-Uma xícara de café e um copo d’água, por obséquio, pois viajo de muito longe. – disse Machado, como se fosse um íntimo, tirando um relógio de cobre do bolso e checando o horário.

Por conta de toda aquela intimidade e simplicidade de maneiras, me dirigi ao bule de café que havia passado há pouco e servi o resto do conteúdo em uma xícara – inconscientemente ou não, peguei a mais arrumada, leia-se, a menos arranhada, que tinha e ofereci ao escritor. Fui então a geladeira para pegar a garrafa d’água quando me veio um sobressalto – na época de Machado, geladeiras para fins domésticos ainda não existiam. Olhei de canto dos olhos se o escritor expressava alguma surpresa pelo eletrodoméstico – mas este se encontrava distraído com o café em mãos e a observar pela janela a fora.

Entreguei o copo de água e sentei na cadeira oposta ao escritor – ainda em silêncio. Permaneci assim enquanto ele tomava dois largos goles do copo que o ofereci.

-Muito obrigado; faz realmente muito calor hoje. Se me permites, me servirei mais um pouco – ele disse, fazendo pouca cerimônia, entornando mais água da garrafa que deixei em cima da mesa.

– Aããmm… – foi o máximo que consegui consentir.

– Se tens problemas de garganta, recomendo tomar uma colheirinha de mel e pigarrear – ele disse, com ar genuino de preocupação. – Nada me molesta mais que permanecer com a garganta travada quando me vens o ar de conversar.

–  Aããmm… – tornei a repetir, desta vez, um tanto encabulada. Tomei um golé de café – que desceu rápido e quente demais -, pigarreei e prossegui a minha fala, que soava como um menino passando pela puberdade – hm, Senhor? Poderia perguntar o que fazes em minha cozinha?

Vi um sorriso se formar no canto de seus lábios.

-Senhor?  Por favor, não sou senhor de nada, já me viu com terras e enormes propriedades?  Talvez, sim, eu seja senhor de palavras, isto é, quando elas decidem se comportar e a obedecer minhas canetas. Não, por favor, não me chame de senhor; pode me chamar de Joaquim, já que aqui estamos em um ambiente informal – disse ele pausadamente, lançando um olhas às minhas roupas, que consistiam de trapos com desculpa de serem pijama, com a recém mancha de café devido à minha batalha pela posse do mesmo.

Olhei para minhas próprias roupas e, em uma fração de segundo, realmente pensei que não eram as mais apropriadas para receber Machado de Assis em minha cozinha; no entanto, me conformei com o pensamento de que, provavelmente, ninguém se veste a ocasião de esperar Machado de Assis bater à sua porta em um domingo de manhã. Estava, portanto, aliviada. Havia questões mais importantes martelando em minha testa.

– Desculpa pelos trajes. – foi tudo que consegui responder.

-Não se preocupes; vim sem avisar, não poderia esperar uma comitiva de recepção – disse ele, de novo com o sorriso no canto dos lábios. – Penso que te perguntas porque vim, o porque de estar aqui?

Meramente acenei com a cabeça, ainda incapaz de formular frases mais complexas em minha língua.

-Algumas perguntas não necessariamente vem acompanhadas de respostas. Algumas perguntas são solitárias, andam aquém nesta Terra, sem companhia: ora, mesmo que sejam únicas, ímpares, não nos cabe, meros humanos, a simplesmente ignorá-las.

Ele terminou a frase e eu assenti, sem ter mesmo certeza que entendi o que foi dito.

– Vejo que interrompi sua leitura – ele disse, se referindo com um lançar de olhos a um livro que jazia esquecido, desde o momento que fiz o café, no centro da mesa. Enrubesci quando ele leu o próprio nome na capa – Memórias póstumas de Brás Cubas, por Machado de Assis. – ele leu, com um sorriso que não estava na boca e sim no som das palavras – Muito bom, gostei muito de escrever este volume.

Eu acenei com a cabeça.

-E eu gostei de ler. – disse, ainda me sentindo pre-púbere enquanto falava – Um livro escrito por um cadáver, o quão genial foi em seu tempo!

-Não chame genial – ele disse, humilde, apesar de sentir um centésimo de orgulho em suas palavras – Nova perspectiva, talvez, é um termo que prefiro. Gênios são outros, como Virgílio, Shakespeare, Byron: eu sou apenas um pequeno, uma pequena voz em meio a tantas outras que tiveram coragem de publicar seus pensamentos.

Hoje em dia te consideram gênio incalculável, pensei comigo mesma, sem ter coragem para dizer em voz alta.

– Geralmente, quando venho, vêm me importunar sobre Capitu. Oras, que perguntem à ela! – disse o escritor, com um ar de falta de paciência, como se houvesse outras pessoas na sala a quem ele se dirigisse – Dom Casmurro, livro que também gostei tantíssimo de escrever, é o que hoje mais me importuna de perguntas. Se eu soubesse que seria tão complicado assim… – deixou sua frase solta no ar enquanto tomava um gole de café.

Aflita, me mexi um tanto para a direita em ordem à esconder a estante de livros que se encontrava atrás de mim onde, em laranja brilhante, se encontrava o meu exemplar de Dom Casmurro.

– Peço desculpas pelo meu lapso de impaciência – disse ele, enfim, após se acalmar com a memória de pessoas se perguntando da fidelidade de Capitu à Bentinho. – Como vês, sou já velho; aos velhos, cabe o remorso, a rabugice, a falta de paciência. Ah, que deveras falta me faz os meus tempos de mocidade…

Machado de Assis terminou o conteúdo de sua xícara de café e, mesmo sem ter pedido, fui ao balcão para passar mais café no filtro; lembrei-me de minha xícara, que agora se prostava sobre a mesa, esquecida e fria.

-Acho que desviei muito da pergunta que fez, minha cara. Sobre o motivo que eu vim – disse ele, acentuando com a cabeça um obrigado pelo fato de sua xícara novamente estar cheia de café – Vim por vir, sem muito motivo. Me fazia falta de tomar um café e estar por estar, assim, numa mesa de cozinha num domingo de manhã. Alguns prazeres terrenos me fazem corroer em saudades!

Com esse dito, tomou um gole do café fresco e juro que vi seu corpo tremelicar um pouco em alegria e satisfação.

-Vens muito à Terra?  – perguntei, como se fosse uma pergunta banal, dessas que se faz em conversas de elevador.

– Não muito, pois não quero me apegar aos vícios que cá estão e que há muito tempo me despedi. Mas há certas coisas que, na alma da gente, ficam gravadas. Alguns chamam de memórias; eu, no entanto, penso que são como cicatrizes, pois estão sempre ali, a vistas de todos. Memórias são invisíveis, fluídas; podem ir e vir com facilidade, e desaparecer na flecha do tempo. Cicatrizes são, na maioria dos casos, permanentes; causam mudanças em baixo da nossa pele, se re-arranjam as células e o plasma; são individuais, nunca tem duas cicatrizes que se assemelhem. Pois, mesmo aqui, neste lado aquém da vida, a alma ainda apresenta essas cicatrizes que de vez em quando doem e remoem, o que nos força à voltar. Mas, quando o incomodo se extingue, sabe-se que já é hora de retornar.

-Para onde, este retorno?

Um sorriso, desta vez bem largo, se abriu no rosto do escritor.

–Há mais mistérios entre o céu e a terra, Horatio, do que supõe nossa vã filosofia – disse ele apenas. A frase me soou familiar, embora não conseguia me lembrar de onde.

Um silêncio se prostrou entre nós dois, e eu não conseguia achar o que falar. Machado de Assis olhava fora da janela, se entretendo com a vista das folhas que suavemente balançavam ao vento e as bicicletas que hora em outra passavam à fora. Ninguém do lado de fora – absolutamente ninguém – parava e olhava cá dentro, olhava para essa mesa onde uma menina de trajes velhos se sentava com Machado de Assis, vestido de terno à moda de época. Era como se tudo isso fosse normal, algo cotiadiano.

-Ouvi dizer que tem ganas de ser escritora – disse Machado enfim, ainda com o rosto virado para a janela.

-Sim, de vez em quando me atrevo a escrever algumas coisas que me vem à mente, mas não são muito organizadas – disse, enrubescida, como se tivesse dando uma desculpa. – Mas sei que tenho muito caminho ainda pela frente se quero considerar algo que escrevo como digno…

-Digno de que? – interrompeu-me ele, desta vez olhando nos fundos dos meus olhos – Digno de receber elogios de críticos literários? Para que, se estes vão te comer viva, se o único papel fundamental destes é criticar a todos os ventos aos invés de compreender? Digno de se transformar em livros? Para que, se estes vão ficar escondidos em prateleiras e enfim esquecidos? Não! Não não… Escrever não é algo que deve ser considerado digno de alguma coisa – se escreve porque se escreve, e ponto. Não tem finalidade alguma; se quiser ter finalidade, escreva comercialmente – esses sim, tens aos montes cá na Terra, inclusive no meu tempo se tinha.

-Escrever é transpor e transbordar o que já existe – continuou ele, depois de uma pausa, após estar mais calmo. – Por isso não precisa ser digno de nada, basta ser uma continuação de quem és. Se escreves para que outra pessoa leia, está fazendo errado – disse ele, em tom de advertência – Escrever é se expor ao mundo, expor suas qualidades e, principalmente, seus defeitos. Por tal, escrever é um ato de coragem. Tu, já que leu meus livros, viu o quanto de peito se precisa ter para expor ao mundo toda a sujeirice que nos enroda.

Assenti, pensando em personagens das estórias de Machado de Assis; todos essencialmente humanos, com suas falhas e conquistas, estupidez e sagacidade, vícios e virtudes.

– Mas uma estória pode existir sem leitores? Existe livro sem leitor? – perguntei, impressionada com a própria assertividade em minha voz.

-Não, creio que não – seu tom foi baixo, como se fosse um tanto doloroso admitir isso – Mas basta apenas um leitor. Basta apenas que uma pessoa leia para que a existência daquelas palavras sejam confirmadas. Basta apenas um leitor, um mísero leitor, para que a estória ganhe vida.

As palavras que sairam de sua boca ficaram no ar e eu me peguei contemplando-as por muito tempo, como se fossem pequenos passarinhos que desenhassem circuitos no espaço em cima da minha mesa. Estes voavam tão rápido e em zigue-zague que sabia que não poderia tê-los pousados em minha mão – teria que me confortar com os rastros de ideias.

Um deles veio a pousar em cima do Memória Póstumas, e se aconchegou ali como se fosse um ninho próprio. Um raio de sol se estendeu sobre o passarinho – que parecia um canarinho amarelo – e este sacudiu as asas, como se agradecia pelo calor.

Olhei para frente, para ver se Machado de Assis também observava com carinho os passarinhos que voavam alegres ao redor de nossa cabeça – no entanto, percebi que estava sozinha.

Os passarinhos, então, tão rápido como vieram, também desapareceram.

Restava apenas um copo de água pela metade ao lado de uma xícara de café, vazia deste líquido escura, ainda meio morna pelo café que uns instantes atrás era bebido.

Levei os copos e as xícaras à pia para lavá-los depois e me sentei novamente à mesa, com a cabeça ainda cheia de cicatrizes, canarinhos e um quê de Hamlet que ainda não entendia direito porque veio a mente.

Deixei estes pensamentos de lado, depositando-os sobre a parte da mesa iluminada pelo sol, e abri o livro para continuar a leitura que havia sido interrompida.

Do canto dos olhos, via o raio de sol tremelicar contente com os presentes que o havia dado.

Lentamente, fora da janela, a manhã se desfazia em tarde.

 

sobre a xícara que não teve leitura de folhas de chá

 

Still Life with Cup And Saucer Painting by Paul Cezanne

esperar a água ferver para colocar o chá de maçã,
espero, paro, penso
o maior medo que tenho
é o dessa espera
sentar na beira da cama com os olhos no vazio,
a mente no esmo
faz sentir como se estivesse à beira do precipício
a vertigem que toma conta do ar
enquanto a água condensa e ferve
o vapor que se espalha
o sangue que esparrama
ai, senhor, tenha piedade de mim!
nessa espera de transição de fases
onde fico aqui, na espera
sem saber o que escrever
na próxima linha
deste nó que vem do fundo do estômago
e sobe até a garganta
a água ferve,
os ponteiros correm,
a xícara espera,
vazia.

a água ferveu,
e não teve ninguém para colocar o chá na xícara
que ficou,
vazia
e fria.

Sobre tentar explicar saudades a um estrangeiro

O Pescador, Ivan Borges

Estranha essa saudade de mar,

Pois bem, não era dessas do afinco às conchas, aos grãos de areia, das espumas

Pois o mar estava sempre ali

Por cima do meu ombro

Passando quase como despercebido

-mas o quebrar das ondas batia, convulsionava, apertava

Como aperto de coração

Assim, dentro de mim.

 

Não era dessas de afinco,

De andar com conchas em brinco,

De espumas por chinelas

Grãos de areia enfeitando os cachos,

A pele beijada pelo sol – mutio ao contrário!

 

O calor que tonteava, o vento que batia, a folia, as crianças correndo

Não, dizia: não, preciso de mais quietude,

De mais paz

Talvez mais verde

Menos azul

Pois bem, dizia a mim mesma.

 

Agora, léguas distante de um banco de areia,

Lugar de asfalto e de grama, sem uma grama de areia,

Que estranha essa saudade de mar!

Desse infinito azul que nós dá a impressão de ser sem fim

Mas que sempre chega

à um porto longíquo

 

Não era dessas do afinco,

Do suor, da pele exposta,

Da quentura, da brisa

Das conchas espalhadas, estiçalhadas

Mas ah! Digo:

Que estranha essa saudade de mar

De contemplar o infinito azul

E banhar em águas de Yemanjá

Pois é em verbo de amor que se cabe todo mar…

The Sirens’ of Odysseus – or Sisyphus’ boulder: An (attempted) Ode to Science and Art

Washington DC, 15th November 2017

Society for Neuroscience Conference 2017

 

In the classical book of Homer, Odysseus had to cross the island of Anthemoessa to be reunited with his home land. “Dive thy ship swiftly past the island”, Circe warned the greek hero: for the island was home of beautiful – but tragic – creatures called Sirens. They were half mermaids, half birds; and even more beautiful than the Siren’s face  were their voices, which were able to lure numerous sailors to death.

Aware of the danger he was taking his men to, and also aware of the prophecy it was put on him, Odysseus told his men to put bee wax on their ears to protect themselves from the lovely and wicked singing of the Sirens. Together with it, he ordered his men to tie him up to the mast and no matter what he would say or beg, they would not be allowed to take him away from there.

Upon hearing the chant of the creatures and their beautiful faces, Odysseus quivered. “Come hither, come hither, brave Odysseus!”; they called, and Odysseus pleaded to be released. His men only bound him tighter.

It is said that the Sirens die when they are not able to lure men to their final fate.  After Odysseus’ triumphant plan, it is believed that the Sirens had to drawn themselves into failure.

This passage of the Odyssey can have it’s meaning extrapolated in many ways to nowaday’s daily life. As, for instance, a sudden burst of passion for someone unreachable or untouchable – Odysseus tied to the mast would be the passion itself, only to be released when logic once again takes over of one’s mind (or even it can be literal rope and bondage thing, if in any case you are into that...), or we can even extrapolate it simply as being a mechanism of axonal regeneration after injury.

Yes, you heard it right.

Recently Dr. Frank Bradke gave a lecture at Society for Neuroscience about his work on axonal growth following injury. Making long story short – as I believe many here don’t have enough interest in the subject – he compared his severed axons as being Odysseus on the mast, unresponsive to cues on the environment (the Sirens) indicating for growth arrest and the safe passage from the Anthemoessa islands as being the successful regeneration after injury.

Too much extrapolation? Maybe. Beautifully explained? Yes, and please give me some more of that!

Ever since my interest in neuroscience arose, I’ve always tried to observe things happening in a second level of perception. I don’t know exactly how to explain it, but I think there is a word that would maybe try to convey what I mean: apophenia, or, as wikipedia describes it, “the tendency to attribute meaning to perceived connections or patterns between seemingly unrelated things” or “(implies) an universal human tendency to seek patterns in random information”.

We, human beings, are very comfortable if we can find patterns in the most random the examples. Like the gambler’s fallacy or the pareidolia (I wrote a text about the “apparent” anatomical findings in Michelangelo’s paintings here (in Portuguese)), we find meaning in these patterns, and these petty meanings could be considered our own little instinct of survival (unless you consider yourself nihilist, so maybe you are now rolling your eyes at my own little idiosyncrasies).

However, getting back on track – I always try to find a bridge between my personal interests (art, writing, human behavior) and the cold, sterile analytical side of science. Even though I am very interested in axon growth and migration mechanisms (as it was the subject of my bachelor thesis), I confess I was dozy and almost asleep while Dr. Bradke was mentioning all the molecules, signalling pathways, Taxol-induced stabilization of microtubules… but on the next slide, when I saw the painting of Waterhouse, I was channeling a molecular-mechanisms-of-axon-growth-and-regeneration groupie (if that even exists).

Another example in the Society for Neuroscience was Dr. Pasko Rakic, a very well-humored serbian neuroscientist, known for his radial unit hypothesis and further work on the development of the cortex. He showed one of my favorite paintings, La Clairvoyance, of René Magritte. This painting shows a self portrait of Magritte during his process of creation – he stares at an egg, but he paints a bird. As a painter, Magritte is making a statement:

I am a clairvoyant, I convey the future in my part, I see the process of creation and existence in advance – and that only because I am an artist

Dr. Rakic, however, boldly announced the bridge between this painting and the work of a scientist. A scientist should be able to see things outside of the box, outside of the conventional way – a broader picture of the present’s reality must be in sight in order for science to prevail, as we know it is a very flexible and innovating faculty (if you do not agree, just remind yourself the fact that for many years – and still today, surprisingly!!! – humans declared the Earth to be flat). 

“Science and art walk together, you should know that”, added Rakic, after showing Magritte’s painting and making his point.

Having Leonardo da Vinci as my spiritual mentor (I hope I am not sounding too spiritualistic for a scientist), the concept of art and science walking together is already a consolidated fact in my formation. It’s impossible not to notice the science behind Escher’s paintings, or the art behind Cajal’s depiction of pyramidal neurons. One can argue that you can do them separately – but then we come to this second level of perception I introduced earlier.

Upon doing science and making discoveries using (truth and rightful scientific method): how can one not find beautiful that Nature’s laws obey to no God, to no one, but to the laws of Physics and Life itself? (Of course, ‘beauty‘ is a human subjective attribute, but we are the ones observing it, not emotion-deprived aliens from outerspace)

Upon painting an artwork with no reference to science or the natural laws: still the painting is going to be observed by photoreceptors in the retina and decoded in the primary visual area in the occipital lobe, and maybe it will have connections with the limbic system and the hyppocampus, triggering memories or sensations from previous years… and then the observant will become aware of these mental processes happening inside his brain.

What I’m trying to explain is complicated and I believe I have been failing miserably. I might have end up in a Sisyphus’ trap: I might have condemned myself to eternity to try to explain how come thinking of art and science interlinked makes so much sense in my own little point of view in the world. Maybe I should try to stop here, or maybe I just should have my brain checked in fMRI while I am looking at Magritte’s paintings, or while I am reading Kandel’s Principles of Neuroscience, to see which areas are going to light up.

“Come hither, come hither, neuroscience apprentice!”, invites me Art, flamboyant and warm, while the boulder of the cold, razor-sharp logic of Science weights in my back. Upon not knowing where to go, I remain aboard the ship, hoping it won’t sink, hopping it won’t drawn.

Oh, this is going to be a long ride…

countdown 68

Salvador Dalì, Alice in Wonderland series

 

Yesterday I had a fight with the clock.

That rather old one, that tics noisily when the minutes are passing,

That one hanging by the wall,

The wall made of sea miles and land kilometers

 

I fought with it, so restlessly, as it seems to work slowly,

slow,

slower

 

-Tell me, my fellow clock, why do you insist on going by so slowly?

Have not the weight of time succumbed on your nails and screws?

Have not it made you want to fall from the wall?

 

-My dear, said the clock,

I am afraid I cannot stop and much less, to accelerate on your will

The laws that govern me go beyond to that known to men,

even less known to the ones who are in love

 

-Tell me, my fellow clock, what would happen if I dared to pull your pointers and set chord to you?

 

-My child, you shall dare not, replied the clock,

For if you dare to move me, nothing will happen

For I am unstoppable and I can only go forward,

on my own pace, without change.

I can only be accelerated in times of happiness,

I can only be frozen during a tight embrace

Your case is of waiting, my child,

and I am afraid my only protocol is going slower,

slowly,

slow.

 

-That’s unfair!, I screamed into the clock on the wall

It’s unfair that my only hope is now to wait

To sit here and wait the tics away

 

-Hush now, my dear child, for life is made of waiting and planning and calculating,

and even a bit more of acting.

You can plead as you want for me to go faster, but I’ll keep my pace

And your only choice is to have yours as well,

before it’s too late.

 

With these words, I finally calmed myself down

knowing it would be useless to fight against Time

as I know

 

The only real teacher in life is Time,

as it is the only doctor,

advocate

or engineer.

Let time pass and praise it,

for only IT is God,

and only It can give the answers for the questions we so long to ask.

 

Knowing this, I closed my eyes,

listening to the faint tic-tac comming from the clock.

 

Time was flowing from it,

and the sounds grew louder,

only to synchronize to the beating of my heart, tum-ta

 

tic, 

tum

 

tac, 

ta

 

tic, tac

tum, ta.

 

A Lição de Anatomia do Prof. Dr. Arístides Leônidas

 

A Lição de Anatomia do Dr. Tulp, Rembrandt

 

ORIGINALMENTE EM: Amazon Kindle

N.A.: por estar publicado no Amazon Kindle, creio que não posso deixar por aqui por muito tempo. Esta página talvez venha a ser deletada.

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Que rufem os tambores, que soem as trombetas!

Que os anjos do céu venham à Terra chorar suas lágrimas de comoção, que o arcanjo Gabriel venha para coroar com folhas de louro a cabeça d’O Iluminado, O Onipotente, O Grande Mestre..!

O corredor do Instituto de Ciências Biomédicas estava em polvorosa: eis que vinha o Prof. Dr. Arístides Leônidas, lendário e emérito, talvez o acadêmico mais ilustre de toda a Universidade.

Raramente visto fora de seu laboratório ou da sala de aula, o Prof. Leônidas causava grande comoção ao caminhar pelos corredores com seu queixo erguido, o peito inflado como o de um pavão, o jaleco tão imaculado que faria a Virgem chorar.  Carregava sempre sua maletinha com as notas de aula, que sacolejava para cá e para lá em movimentos perfeitamente pendulares.

Muitos eram os que esperneavam e brigavam por uma vaga no laboratório do Prof. Dr. Leônidas: diziam que sua equipe de pesquisadoras era la crème de la crème da ciência. Algumas fofocas se atreviam a contar que dali sairia o primeiro prêmio Nobel da Medicina ou Fisiologia para o Brasil. Para entrar na seleta equipe do laboratório, no entanto, deve-se passar primeiramente por uma entrevista com o professor Leônidas, o próprio: e dessa fase, nenhum rele mortal consegue sair ileso.

O professor era extremamente exigente. Não aceitava qualquer tipo de erro, seja lá de qual magnitude fosse. Os alunos, durante a aula, sentiam um medo mortal de levantar a mão para tirar qualquer dúvida: o silêncio era cortante, como se mil navalhas estivessem presentes no ar, preparadas para degolar a garganta daquele que se aventurasse a perguntar algo. As aulas eram sempre sofridas para os alunos de graduação, pois estes deviam permanecer como estátuas em suas cadeiras; os alunos da pós-graduação, no entanto, faltavam apenas limpar o chão que o professor pisava com a própria língua, de tanto que queriam participar da equipe do professor.

Sofrendo de TOC, transtorno obsessivo compulsivo, o professor Leônidas só conseguia começar a aula após abrir e fechar seu caderno três vezes, ler os tópicos que seriam dados em sala de aula seis vezes, polir o seu cálice de vinho nove vezes – aqui, vale uma pequena nota: o professor se recusava a beber de garrafas d’água ou do bebedouro: carregava sempre consigo uma taça de vinho, feita do cristal mais fino, para tal propósito – e, finalmente, beber seu conteúdo inteiro em doze pequenos goles.

O que está acontecendo?, Por que estão todos saindo de sala?, Aquele ali é o professor Leônidas?, perguntavam vozes curiosas no corredor. O professor emérito Leônidas vai inaugurar a nova ala do bloco de Anatomia, respondia uma outra voz, carregada de soberba – era, fatalmente, um dos componentes da equipe do célebre professor.

O temido, inabalável e altíssimo professor estava alheio a todos os discursos: havia desenvolvido em sua vida a incrível capacidade de não escutar nenhum comentário vindo de outra pessoa, fechando-se assim em seus próprios pensamentos e reflexões, que certamente eram mais importantes do que opiniões externas.

Vivia assim sua vida, dividida entre o laboratório e a sala de aula, além de algumas outras questões acadêmicas aqui e ali, como a atual situação de inaugurar novas facilidades da Universidade. Estava sempre viajando pelo Brasil e pelo mundo, colecionando prêmios e homenagens. No entanto, se você o perguntar – se conseguir  transpassar a barreira impenetrável de soberba e atingir o patamar de dialogo com o dito-cujo – sobre as ruelas de Paris, as cores da Cidade do México, as sessões de Jazz em Nova Orleans, irá obter a seca e direta resposta:

-Eu estava lá à trabalho, não para ficar passeando. E você, já terminou seus afazeres? Pois está com bastante tempo para tagarelar…

Ninguém sabia se o professor tinha família. Suspeitavam que a resposta seria negativa, afinal, o mesmo passava todo o seu tempo dentro da Universidade, inclusive em datas festivas.  O professor Leônidas também era conhecido por nunca dizer nada de sua vida pessoal para colegas e alunos, sendo assim uma eterna incógnita aos olhos de todos.

Enfim: voltemos ao cenário descrito anteriormente.

Estavam todos os grandes célebres do Instituto e também de outros cantos da Universidade. Até mesmo o Reitor compareceu para apertar as mãos – gélidas – de Leônidas. Todas as grandes mentes pensantes da ciência brasileira estavam concentradas no ambiente, e até mesmo uma assessoria da imprensa estava disposta ali, tomando notas e tirando fotos. Em diversos grupinhos de alunos se escutavam comentários maldosos sobre o professor; e alguns entre tais eram anotados pela imprensa.

O professor Leônidas se postou em frente a porta do novo bloco, o qual tinha em sua entrada uma enorme cópia do quadro de Rembrandt, A Lição de Anatomia do Dr. Tulp. Não dando muita bola para o quadro que ali estava, o professor levantou a mão, requisitando o silêncio de todos os presentes.

Fez-se um silêncio mortal no ambiente; até mesmo o ar-condicionado e os mosquitos presentes na sala fizeram questão de se aquietar.

Pigarreando, o professor iniciou:

-Meus caros, é com grande prazer que eu anuncio a abertura de nossa nova ala do Bloco Anatômico de nosso respeitável Instituto. Que este bloco seja um ambiente de muito estudo e prosperidade em descobertas científicas sobre esta imensa máquina orgânica que nos carrega pela vida.

Sendo aplaudido, o professor girou a chave que segurava em sua mão, dando abertura ao novo bloco. Todos que ali estavam se depararam com um corredor completamente branco e polido, com diversas salas e materiais propícios para o estudo de anatomia. Nas paredes, encontravam-se estudos anatômicos de Leonardo da Vinci, Michelangelo, cópias do quadro de van Mierevelt, entre outros.

Leônidas olhou tudo aquilo em completo horror: de sua testa, escorregou uma gota de suor, e seus bigodes tremeram, parecendo o início de um foco de terremoto.

–O que é isso? – sussurrou Leônidas ao diretor do Instituto de Ciências Biomédicas – Por que tem quadros aqui?

O diretor do Instituto sorriu, olhando para o estudo do feto de Leonardo da Vinci. Achei que iria dar um ar mais leve ao bloco de anatomia, respondeu.

O bigode de Leônidas continuou a tremelicar e mais uma gota de suor rolou de sua testa, agora vermelha.

Todos que estavam presentes na inauguração ainda mantinham o silêncio:  alguns estavam roxos de segurar o fôlego, tamanha era a tensão no ambiente. Ninguém conseguia escutar o que se passava entre os dois célebres professores, mas sabiam que não era nada bom.

–Ar mais leve?! – sussurrou rispidamente. – Isto é um instituto sério, pelo amor de Deus! Os alunos aqui não devem estar preocupados com um ambiente leve, e sim um ambiente focado, direcionado. Olha quantas distrações esse corredor tem agora! Quando pediram minha opinião, eu disse: um corredor branco, limpo! Não é isto que vejo!

Distante, os alunos começaram a sentir uma rufada forte de vento: o chão pareceu tremer, como se o epicentro do terremoto que começava do bigode de Leônidas estivesse se espalhando por todo o ambiente. Os ares ficaram agitados, como se estivessem numa tempestade em alto mar. Os ouvidos mais aguçados conseguiriam distinguir as notas de Walkürenritt, ou Cavalgada das Valquírias, de Wagner: no meio de todo aquele turbilhão tecido pela tensão, rompeu-se do teto os quatro cavalheiros do Apocalipse.

Era chegada a hora do Julgamento Final.

Estressado do jeito que estava, o suor lhe rolava em baldes de sua testa: o bigode tremelicava tanto que era capaz de girar 360º e sair rodando de seu rosto. O coração batia rapidamente em seu peito, e a pele não era capaz de aguentar variadas tonalidades de vermelho. Sentindo-se asfixiado dentro das amarras que havia criado ao longo de sua vida, o grandioso e possuidor de imensurável intelecto, emérito da academia, prof. Dr. Arístides Leônidas desfaleceu ao chão, morrendo de ataque fulminante do coração antes mesmo de seu corpo rebombasse um baque surdo pelo salão.

Todos ficaram atônitos com a cena que acabaram de presenciar, e foi necessário um minuto de paralisia em conjunto antes que alguém entendesse o que tinha acabado de ocorrer. Passados esses sessenta segundos, alguém irrompeu em dezenas de decibéis:

–Vamos inaugurar o Bloco de Anatomia com o professor Arístides Leônidas!

A decisão foi aplaudida por todos os presentes, e logo surgiram candidatos para carregar o corpo do professor até a sala de aula principal do anatômico, um auditório que tinha a capacidade para vários lugares. Todos começaram a se empurrar e a se apertar para pegar os assentos na primeira fileira, que eram mais próximos da mesa de dissecção.

Ao olhar rápido e sem muito aprofundamento, alguém poderia julgar que a cena deveria ser igual ao público do Coliseu do Império Romano durante um espetáculo de gladiadores e leões.

Após algum período de (des)organização, todos os presentes encontraram um lugar para sentar, e os que chegaram tarde demais tiveram que se contentar nos assentos mais distantes do cadáver, sofrendo em lamúrias e muxoxos.

O diretor do Instituto de Ciências Biomédicas, agora com o falecido professor Arístides Leônidas, era o atual representante do Bloco de Anatomia. Montou ele uma equipe dos melhores professores da disciplina e lhes deu instruções de como começar a sessão de anatomia. Enquanto vestia o avental e as luvas, dirigiu-se para a plateia, que ansiava pelo espetáculo que se desenrolava.

-Meus caros alunos, tanto da graduação quanto da pós, e aos outros convidados honrados – disse, se referindo ao Reitor e aos membros da assessoria de imprensa – e meus caros companheiros de ofício, – disse, fazendo uma pequena reverência com a cabeça aos demais professores – dou boas-vindas a todos! Peço que mantenham a paciência e o silêncio para a condução dessa sessão de anatomia, que temos o prazer de ser com ninguém menos que o ilustríssimo Prof. Dr. Arístides Leônidas, professor emérito de nosso respeitável instituto.

Todos concordaram com a cabeça, emocionados com tamanha honra que o professor Leônidas cedia ao ser o primeiro cadáver dissecado dentro do novo bloco de anatomia.

-Peço aos alunos que observem com atenção e que tomem notas – sugeriu, e foi seguido de sons de rufar de páginas e canetas que começavam a rabiscar no papel.

Com um aceno da cabeça, fez menção para que um outro professor da mesa retirasse as roupas de Leônidas: o falecido professor ficou então nu aos olhos de todos os presentes (vale ressaltar que alguns alunos mais imaturos não puderam deixar de conter um risinho ao ver os órgãos sexuais expostos do professor).

O diretor do Instituto esticou sua mão e prontamente colocaram um bisturi afiadíssimo ali. Com uma precisão invejável e após alguns comentários dirigidos a plateia, realizou dois cortes em forma de V no peito do professor, seguindo com o corte até o umbigo. Um outro professor que estava disposto ao redor da mesa estancou o sangramento com o jaleco outrora limpíssimo de Leônidas.

-Estão vendo a angulação que eu tive ao realizar estes cortes? – mencionou o diretor, recebendo acenos positivos com a cabeça dos alunos – Agora, a retirada da pele: esta é uma etapa que requer cuidado… – o diretor enfiou o dedo dentro do tórax aberto, aplicando pressão nas extremidades para afastar a pele das entranhas – Estão vendo como estou fazendo? É preferível usar as mãos a instrumentos cirúrgicos, pois os mesmos são muito afiados e podem destruir estruturas de interesse…

Os alunos esgueiravam e esticavam seus pescoços, ansiosos para ver a cena brutal que acontecia na mesa de dissecção. Alguns poderiam até afirmar que se tratava de uma cena naturalesca e primitiva, como a cena de hienas que tentam surrupiar carcaça pertencente a outros animais.

-Agora, para se chegar aos órgãos vitais, deve-se retirar toda essa camada de gordura…

Tal tarefa foi árdua, pois Leônidas já contava com um grande acúmulo de gordura abdominal nos últimos anos de sua vida. O diretor do instituto quase que teve que sentar em cima do cadáver para conseguir retirar toda a camada adiposa: obteve o apoio dos demais professores, que lentamente iam despejando grandes placas de gordura no recipiente de descarte.

-Enfim! – exclamou o diretor, limpando o suor de sua testa devido ao tamanho esforço. – Todos conseguem ver os órgãos que aqui dentro estão?

Os presentes no auditório confirmaram: os que estavam nas fileiras mais afastadas, no entanto, continuavam reclamando de sua má-sorte.

Leônidas agora era apenas reconhecível para sua cabeça, que jazia numa expressão de grande dor e aflição. Seu tórax inteiro estava exposto aos olhares curiosos dos diversos pares de olhos que dentro do auditório se encontravam. Com um grande esforço, o diretor e o restante da equipe afastaram as grossas camadas de pele da barriga e do peito do falecido professor, revelando sua massa visceral: a cena, no entanto, era mais grotesca que a descrição da mesma.

Os órgãos pareciam pútridos, carcomidos: um químico diriam que estavam corroídos por ação de oxidação, um biólogo diria que o corpo estava sendo decomposto por dentro, um físico diria que o corpo estaria quebrando o princípio da conservação da matéria; um poeta finalmente diria que era um corpo há muito tempo morto sustentado pelos batimentos orgânicos de um coração.

Coração! Este era um órgão que jazia em estado atrofiado, asfixiado pelas próprias coronárias que ano após ano apertavam o músculo miocárdio, impedindo a oxigenação do tecido.

Os pulmões estavam tão pretos quanto os de um fumante: no entanto, nunca o prof. Leônidas havia colocado um cigarro em sua boca. O estado lastimável do tecido pulmonar era por conta do professor ter passado quase toda a sua vida dentro de laboratórios e salas de aula, sem se dar o luxo de sair por ai para caminhar e explorar as maravilhas escondidas nesse mundo.

O estômago estava cheio de úlceras devido às quantidades excessivas de café que Leônidas consumia. Além disso, as úlceras evidenciavam um pedido de ajuda que o estômago alertava ao restante do corpo por conta das eminentes e incessantes crises de ansiedade e estresse que o professor sofria. O resto do trato gastrointestinal também se encontrava cheio de feridas, úlceras e outras perturbações ocasionadas pelo estresse.

O fígado, este órgão tão atacado por indivíduos das mais variedades idades devido ao consumo excessivo de álcool e outras toxinas, estava, no entanto, tão diminuto e pequeno dentro do corpo de Leônidas que foi necessário uma busca extensiva por parte do diretor para encontrar tal órgão. Como Leônidas não bebia e nem se dava ao luxo de nenhum outro prazer terreno, o tecido hepático simplesmente fechou as portas do trabalho e foi-se esconder, desolado demais por ser esquecido pelo restante do organismo.

Descendo mais ainda, o diretor agora apontava para a plateia o sistema reprodutor e urinário do professor Leônidas: assim como o fígado, o sistema reprodutor se mostrava atrofiado, dando espaço apenas para a passagem de urina pela uretra. A próstata era tão inútil quanto os corpos cavernosos do pênis, que pareciam petrificados por inatividade.

O corpo por dentro jazia, então, em avançado estágio de podridão: sendo incapaz de continuar a lecionar os mais altos tópicos de anatomia humana, o diretor encerrou suas atividades, retirando a luva e o avental encharcados de sangue,

-Bom, meus caros – disse o diretor – Espero que a aula de hoje tenha servido para elucidar a todos como se funciona a dissecção de um cadáver. Agradeço muito ao nosso caro professor Leônidas por ter se mostrado tão útil em vida quanto em morte.

Os alunos, demais professores e outros presentes no auditório se levantaram e começaram a aplaudir o diretor: pareciam que estavam todos muito emocionados e sensibilizados com tamanha lição que acabaram de receber. Muitos desceram das cadeiras e foram cumprimentar o diretor pela excelente aula de anatomia; a assessoria de imprensa fazia fila para falar com os demais professores e com a equipe do laboratório do falecido professor.

Saíram do auditório de estudos anatômicos, deixando o cadáver exposto em cima da fria mesa de metal, com as tripas e as pernas ligeiramente caídas, balançando suavemente devido ao efeito da gravidade. Os aventais e luvas ensanguentadas estavam jogadas ao chão, e podia-se encontrar alguns pedaços de pele e músculo por ali também.

Ninguém se deu o trabalho de arrumar o salão após a aula: estavam todos engrandecendo o diretor do Instituto, que agora fornecia comentários específicos de dissecção em frente aos quadros de estudos anatômicos de Michelangelo.

Ninguém ao menos se deu o trabalho de apagar a luz.

O professor doutor Arístides Leônidas continuou ali na mesa por horas a fio, sendo apenas lembrado no dia seguinte pela equipe técnica do bloco anatômico. Por não receberem nenhum tipo de instrução de quem era que estava ali, os técnicos recolheram o corpo para procedimentos de fixação em formol. Para identificação das peças, escreveram Indigente No. 0001.

Em vida, foi muito reconhecido por seu intelecto e suas conquistas.

Em morte, morreu como qualquer outro perdido na rua, sem ter lágrimas de amores e paixões para molhar o rosto gélido pela rigidez post-mortem.

Nasce emérito,

morre indigente.

E assim terminou, então, a história de Arístides Leônidas: um homem que não foi amado e que não amou. Por não ter um coração que batia dentro de seu corpo, viveu muitos anos em condição de pura zumbificação.

Era apenas uma maquinaria orgânica.

 

allons-y e boa noite

 

Bande à parte, Godard

Bom dia, 

eu espero

calada

– me remoendo

A mão, esta de terceiro

que se apoia ligeiramente,

tão suavemente que nem os átomos se dão conta,

em meu ombro

me faz lembrar que não estou a girar em um vazio sem nexo,

caótico asfixiante, turbulento,

me faz lembrar que aqui, justamente aqui,

estou,

junto.

Gute Nacht,

espero,

sonho.

Não basta.